C’est un mystère.
C’est comme ça.
Quand tu crées ton propre truc,
ta limite, c'est l'infini.
Il me faut du thé pour ma gorge.
J’ai la voix enrouée.
Ça va, votre hanche, dans ce fauteuil ?
— On est prêts ? - Presque.
Accélère. Avance rapide.
Là, celle-là.
Arrête là.
- Agharta ? — C'est ça.
Osaka, Japon, 1975.
Funky.
Baisse le son.
Vous dites toujours : « Il faut aller de l'avant. »
Je ne ressasserai pas les vieux trucs :
la drogue, les femmes,
votre muse...
Mais remontons, pour le contexte,
à votre ancienne tendance, le jazz modal et son influence...
J'aime pas le mot "jazz".
N'appelle pas ça du "jazz", c'est un mot inventé.
On met des étiquettes sur les gens. Ma musique, c'est pas du "jazz".
C'est de la musique "sociale".
De la musique sociale, parfait.
Pourquoi vous avez arrêté ?
J'avais rien à dire.
J'avais rien à dire, c'est tout.
Vous avez fait quoi, tout ce temps—là ?
Plein de trucs, rien à voir avec la musique.
Miles Davis, 5 ans sans jouer une note.
Comment vous vous y êtes remis ?
Un tas de trucs...
On pense à un tas de trucs
quand on joue pas.
Les pensées se bousculent.
Elles se tirent la bourre, là—haut.
C'est la guerre.
Et moi, je suis Gémeaux.
Je suis double, de toute façon.
Je suis né modal. Ceci, cela.
Et un jour …
d'un coup, t'as un déclic.
Et voilà, tu te remets à jouer.
C'est tout.
Ça enregistre, là ?
Putain, les mecs, c'est prêt ?
Je suis prêt, moi.
Dites—le—moi, quand c'est prêt !
Je suis prêt.
Trois, deux...
En 1975,
l'une des voix les plus prolifiques s'est tue
pendant 5 ans, laissant le monde...
Tu présentes pas le JT.
Si t'as une histoire à raconter,
mets—y du style.
Sois pas ringard.
C'est vous, l'artiste. Vous diriez ça comment, vous ?
La bande, putain !
Sème—le, l'enfoiré.
À droite !
Merde ! C'est lui ?
Tourne !
J'ai calé. Casse-toi !
Lève-toi, Miles !
Casse-toi, putain !
- Ma musique ! - Laisse.
Miles !
À une heure moins trois, Jack Johnson
monte sur le ring.
Il y monte toujours en premier.
Il prend ce rituel très au sérieux...
Monsieur Davis !
Ouvrez-moi un instant.
Le pays retient sa respiration alors que les cameras tournent.
A l’extérieur, la foule sans billet
attend le verdict.
Jeffries est considéré
comme l’homme le plus puissant jamais monté sur un ring.
Tu veux ma photo ?
Alors ça, ça reste a voir...
— Quoi ? — Joue pas avec la vie, junkie.
Je t’ai avancé la coke. Tu connais le topo.
Je t'emmerde, Mack. Fais la queue.
Tout est filmé
pour le monde entier.
Au zénith, le soleil du desert
embrase le ring.
La température s’échauffe autant que les esprits.
La cloche annonce le 15e round.
Un uppercut vicieux et trois gauches cinglantes !
Jeffries est au tapis !
Phil Schaap
sur WKCR-FM New York,
pour le festival Miles Davis.
C’était le morceau fondateur ”So What", de l’album Kind of Blue, 1959.
À mettre en capsule temporelle !
Il fera encore parler de lui dans mille ans.
Le titre à sauver des flammes,
l’aboutissement.
Le sommet.
Après plus de 100 disques, le silence.
Cinq ans, c'est trop long.
Vous nous manquez, Miles.
Je vous en prie, revenez.
WK CR-FM.
C'est Miles Davis. Passe-moi Phil Schaap.
- C'est vrai ? — Oui. Passe—le-moi.
Tout de suite.
C'est vrai ?
Ça alors, les amis,
j’ai Miles Davis en ligne.
M. Davis, c'est bien vous ?
Oui.
Quel honneur !
Écoute, Shaap.
Tu parles trop.
Les capsules temporelles,
c'est pour les vieux trucs, les trucs morts.
Et il est loupé, Kind of Blue.
Loupé ? Mais M. Davis,
c'est considéré comme un chef—d’oeuvre.
En quoi est-il loupé ?
C'est pas une interview.
T'enregistres ça, je te tue, compris ?
— Oui, monsieur. - Bon.
Oui, monsieur. Excusez—moi si je vous ai offensé…
Laisse tomber.
Dis...
passe-moi un titre de Sketches of Spain.
"Solea".
Pour vous, M. Davis.
”Solea", de Sketches of Spain.
Frances...
Frances. . .
Excusez—moi, vous savez s'il est là ?
J'en sais rien, moi.
M. Davis, accordez—moi un instant.
Je suis devant votre porte depuis un moment.
Je sens que vous êtes là.
Bureau de George Butler.
— C'est Miles. — Oui, monsieur.
Bonjour, Miles.
J'ai pas mon cheque. Ils sont où, mes 20 000 ?
Tu me cherches ?
Bien sûr que non. Mais où est la bande ?
Pour une avance...
Encore ton baratin.
il faut que Columbia ait les nouveaux morceaux.
20 000, c'est rien à côté de ce qu’on va gagner.
Il y a de l’or, sur cette bande.
On va te retaper et préparer ton come-back.
Je me suis pas envolé.
Tu veux de la musique ? Envoie-moi mon fric.
Ouvrez un instant.
M. Davis ! Désolé de vous déranger.
Dave Braden, Rolling Stone Magazine.
Je veux raconter votre come-back.
Recule un peu.
Casse-toi de...
Enfoiré !
Vous abusez, putain !
Ouvre !
Enfoiré !
Du calme, M. Davis.
Ouvre, merde ! T'es malade ou quoi ?
Cinglé de merde !
Tu joues avec le feu !
Ouvre, bordel !
Touche à rien, enfoiré !
Ouvre, merde !
"Chez le maître, dans son...
antre débraillé,
la rumeur prend corps."
"Le Howard Hughes du jazz,
vilipendé et révélé. »
Ouvre...
J'arrive !
Je vais ouvrir la porte
mais ne soyez pas si violent !
Ouvre.
M. Davis, je vous en prie.
— Casse-toi... — Du calme !
C'est pas par là, enfoi...
Arrêtez, enfin !
Je voudrais vous parler.
Merde !
Columbia !
Votre maison de disque m'envoie.
Columbia ?
Moi, j’écris, c'est tout.
Tu sais conduire, enfoiré ?
Connard.
La porte.
Quoi ?
Ouvre la porte !
- C'est quoi ? - Ça vous ennuie ?
Vire ce machin de mon tableau de bord.
Enfoiré d’Irlandais.
Roule.
Il est là !
Miles !
On s'est mal compris. Il me faut de la matière.
Je pourrais pomper les conneries d'un magazine,
mais je préfère que ça vienne de vous.
Miles Davis par moi-même.
Ce serait génial.
À droite.
Je suis né…
À New York, j'ai rencontré des gars, joué de la musique,
je me suis camé, j'ai rejoué,
et t'as débarqué.
C'est tout ?
Super. Je broderai.
C'est ce que ça fait, un journaleux, non ?
À droite.
On va chez Columbia ?
Gare-toi là.
J'attends là.
Sors ton cul de ma caisse.
Merde.
N'envoie pas des mecs chez moi écrire des articles à la con.
Mon chèque, George. J'attends.
Je n'ai envoyé personne...
Reprends ton gus.
Je n'ai envoyé personne chez toi.
Tu l'as envoyé raconter mon come—back ?
Je ne l'ai jamais vu.
Qui êtes-vous ?
Dave Braden.
Rolling Stone Magazine.
April, appelez-moi Jann Wenner, chez Rolling Stone.
Je ne suis pas sûr que Jann soit au courant.
Et pourquoi donc ?
Une source, chez Columbia, je tairai son nom,
m'a parlé de l'enregistrement de Miles
et m'a dit que vous aviez bien avancé sur...
la promo du come-back.
Tu vois le délire ?
C'est de ça dont je parle.
- Je peux parler ? — Sortez.
Un enregistrement et vous répandez la nouvelle.
- C'était il y a un an ! - Et alors ?
Vous rêvez que je reprenne du service pour un come-back à la con.
Combien d'albums je vous ai faits ?
- Je peux pas faire un break ? — Mais si.
C'est fait.
Et tu as de nouveaux morceaux que nous avons...
C'est vrai. Mes morceaux. Ma bande.
Et si je veux pas vous la donner...
Je peux dire un mot? T'inquiète.
Ken Schwinn, DA.
Vous êtes sous contrat. On a payé cet enregistrement.
Nous sommes donc les propriétaires de cette bande et de son contenu.
Légalement.
Sans vouloir vous menacer...
George, aide-moi.
Elle est à toi, ma musique ?
Tu dois être plein aux as. T'as combien sur toi ?
— Quoi ? — Sur toi, là. Combien ?
400 ou 500.
Dans le Missouri, on dit : "Fais voir."
Il manque 19.000, mais c'est un debut.
Tout va bien.
Walter, sois gentil.
Harper Hamilton.
Très honoré, monsieur.
Si je puis me permettre...
Je suis producteur, je travaille avec ce gamin.
Junior.
Terrible.
Il faut le voir pour le croire.
Il joue au Vanguard demain soir.
Je serais ravi de vous y recevoir.
Même label...
On va signer ici, aussi.
N'est-ce pas, George ?
Vous aimez la boxe.
J'ai un boxeur à la Cathédrale demain soir.
Vous pourriez peut—être venir aussi ?
Nous pourrions discuter.
Merde.
Et c'est moi, le connard, ici ?
Miles ! Allez, quoi...
Vous, dehors.
C'est Miles Davis ?
Un instant, M. Butler.
Si je vous trouve la bande, on peut s'entendre ?
— Quoi ? - C'est bon, j'ai compris.
L'escalier.
- L'escalier ! — Là.
Quel gâchis...
Il rapporterait plus s'il était mort, non ?
Il va monter sur scene... Miles Davis !
Assieds—toi.
T'es folle.
T'es bourrée.
Si on se fait remarquer dans ce quartier, on va se faire arrêter.
J'ai un truc à donner à une minette de la part d'un ami.
Ce sera pas long.
- Salut, Frances. - Buddy.
C'est pour toi.
- C'est gentil. - Tu vas bien ?
— Ça va. - Tant mieux.
Tu te souviens de Phil ?
Dis, Anna...
file-moi un billet de 20.
Tu connais Phil.
Merci, Buddy.
Je t'en prie.
À plus tard.
Je suis Miles Davis.
Je sais.
Frances Taylor.
C'est mon numéro.
Vous pouvez arrêter de me fixer.
Miles, viens me voir danser.
Ses cuissots sont plus appétissants qu'un blanc de dinde.
Merde !
C'est bon, laissez—moi conduire.
Écoutez, Miles...
J'aurais dû tout vous dire dès le depart.
Écoutez.
Vous galèrez, avec ces types.
Ça leur suffit jamais.
Ils vous sucent la moelle et vous baisent la gueule.
Écoutez.
On oublie l'interview. J'ai un filon.
J'ai ce qu'il vous faut.
Je préfère ne pas crier la suite.
Je connais un jeune mec.
Il se fournit à la source. Elle n’est pas coupée.
On y va tout de suite.
C'est la meilleure coke de la ville.
T'es barge, enfoiré de blanc-bec.
Je sais.
Alors, c'est où ?
Columbia.
On en sort, enfoiré.
La fac. ..
enfoiré.
Son père, un médecin en vue, trempait dans des trucs pas nets.
Ce petit con friqué a de la super dope.
T'as combien ?
Ce qu'il y a dans la pince.
Laisse—moi faire.
Et pas de plan foireux.
Cassez—vous.
Put...
Attends !
T'es gonflé de débarquer...
C'était confidentiel, connard !
Je t'ai aidé à griller ton paternel, et alors ?
Et alors ?
Abrège.
Entrez.
- On se dépêche. - Viens voir.
C'est quoi, l'idée ?
— Pourquoi il est là ? - Mon pote...
Qu'est-ce que ce sera ?
- Un huitième. — Un quart.
Un quart ?
Tout de suite.
- On n'a que 500 dollars. - C'est ton problème.
Asseyez—vous, M. Davis.
Pousse—toi, miss.
Quel honneur !
Tu sais qui est à côté de toi, Tami ?
J'hallucine.
J'ai tous les standards, là.
Pas que les vôtres.
Je remonte aux origines : blues, gospel...
La musique noire,
c'est le top.
C'est 800.
Quoi ?
Ce serait 600 s'il était pas là.
Tu veux m'entuber ?
Laisse tomber, c'est un escroc.
- T'es un escroc. - Je t'emmerde.
C'est le prix, M. Davis.
Tu déconnes ! T'as quoi, là ?
T'as quoi, de lui ?
T'as quoi ?
Sketches of Spain.
Birth of the Cool.
Tu baises souvent sur sa musique ?
Pardon, Tami.
Et tu le truandes ?
Je ne vous truande pas, M. Davis.
Lequel il passe, Tami ?
J'adore.
Je vous donne un huitième.
T'es trop con.
Tu lui "donnes"...
File—moi un stylo.
Merde.
Allez, un ou deux.
Ça, je ne fais pas.
Laisse tomber. On y va.
Attendez...
Une seconde.
Je suis désolé.
Je péterais un câble si vous signiez
deux ou trois disques.
Avec ça, le compte serait bon.
— Pour un quart ? — Oui, pour un quart.
Evidemment, ducon.
C'est des vieilleries.
J'ai fait 15 albums, depuis.
C'est ça qui plaît.
Lui, je le garde.
Et on lève...
C'est quoi, cette position ?
Une attitude.
Une attitude, c'est vrai ?
Et je reste suspendue... une éternité.
C'est un peu...
J’ai presque l’impression de tomber,
du début à la fin.
Et c'est là que...
ça arrive.
C'est pareil.
C'est pareil ?
Oui, je t'assure.
Tu sais, quand...
quand tout est à sa place.
Tu les tiens au creux de ta main.
Tu ne respires plus.
Eux non plus.
Et tu les tiens.
Et après. ..
on s'envole.
Viens là, bécasse.
Qu'est-ce qui t'arrive ?
Connard !
Les clés.
Je t'ai trouvé de la coke !
Donne-moi une demi—heure, que je fasse ça bien.
Je veux pas raconter le reste, le flingue, la dope...
C'est quoi, le problème ?
Rien.
— Je veux parler de la musique... - T'occupe pas de ces trucs—là.
Je vais te dire ce que tu vas faire pour moi :
faire le plein,
me trouver des nanas...
C'est quoi ce bordel, Janice ?
— On est mardi. - Et alors ?
T'avais accepté que je fasse une fête.
On se voit plus. J'ai dit ça quand ?
Y a des semaines.
Tu me fais toujours des plans à la con.
Comment t'es entrée ?
T'avais caché une clé dans un tiroir.
Bouge, enfoiré.
Bouge !
Miles Davis !
Content de te revoir, mon pote.
T'es tellement dément que t'as décidé d'arrêter de jouer.
C'est toi qui décides de vivre ou de mourir.
L'artiste, c'est Dieu.
Quand tu mourras, ton enterrement sera énorme !
- Dément ! - Je t'aide.
Les têtes couronnées picoleront
et baiseront partout...
- Lâche-moi, Hitler. - Barre-toi.
- Du calme. — C'est scandaleux !
Vire ces enfoirés de chez moi.
Tu m'as promis.
J'ai tout range.
Je les éloignerai de toi
et on restera pas trop tard.
Je t'en prie.
Empêche tes potes débiles d'approcher mon équipement.
- Bien sûr. — Et personne au sous-sol.
Elle fait chier, Janice. Quelle connerie...
Amène-toi.
C'est génial.
Tu enregistres beaucoup, ici ?
Tranquille, la piaule.
Très cool.
C'est génial.
Je te l'avais dit, Harper.
Oui. Tu féliciteras tes sources.
Je suis pas très chaud...
Moi, je le suis. Toi, tu joues.
On va le voir devant tout le monde
et on joue ?
Tu sais qui était John Coltrane avant d’être John Coltrane ?
Un musicien de bar.
Il traversait les bars en jouant du saxo et on lui jetait des pieces.
Un jour, Miles l'entend jouer.
"John Coltrane."
Tu te sens pas à la hauteur ? Crois-moi.
On te trouve un petit coin, tu joues
et c'est dans la poche.
Oui enfin, il avait pas l'air...
Fais pas ta fiotte, Junior.
Faut tenter le coup. Viens.
Je t'emmerde, Harper.
Alors ?
Pas mal.
Je t'ai dit, il a de la bonne.
Qu'est-ce qu'elle est belle !
Son regard, c'est quelque chose. C'est Frances, hein ?
Ça va, merci.
Merci.
Putain !
Ça va aller ?
Il va me falloir un verre
ou un Valium, un Quaalude ou une brique.
Chope une bière dans le frigo.
Il me faut un truc plus fort.
Je peux me servir là-haut ?
Vas—y
La clé.
Referme derrière toi. C'est celle avec le petit 5.
Prends-moi du costaud.
Rolling Stone !
T'as réussi à te faufiler ?
Ni vu ni connu, avec le troupeau.
Veinard.
Où est Miles ?
Parti.
Qu'est-ce que tu fais là ?
J'espionne. Pour nos articles, c'est la tradition.
Sers-toi.
C'est pas à toi, va chier.
Doucement.
J'ai quelques questions à vous poser...
Cassez—vous.
"Et il continue sa route..."
Tu vois le genre. Hé, gamin...
Faut pas que ce soit ça, ton avenir.
Des dégénérés chez toi, en ton absence.
Walter, la voiture.
Oui, Harp.
C'est la bande.
Tiens, tiens...
Putain de Rolling Stone.
T'en as mis, du temps.
Une rouquine en mini—short...
Tu joues du piano ?
C'est pas en jouer, ça.
Je fais joujou, à la rigueur.
Ça m'a l'air bien.
Je peux ?
T'as fait du piano, aussi ?
Non. Un jour, je suis devenu noir et pianiste.
T'es noir ?
- Tu permets ? - Vas—y.
Frances adore Chopin.
Elle a l'air classe, cette nana.
À la maison, on passait que du classique.
Chopin, Stravinsky...
Un peu de Ravel, aussi.
Je les ai tous étudiés.
J'ai analysé leurs compositions.
C'est des révolutionnaires.
Des innovateurs.
Ils repoussaient les limites du classique.
Chopin, c'est que de l'impro.
Bird et Diz, ils faisaient ça sur scene tous les soirs, à la volée.
Ils écrivaient rien. Ça leur venait comme ca.
Je voulais raccrocher tous les soirs.
Les vieux, ils viennent me voir et me disent :
"Rejouez donc comme avant."
"Je jouais comment, avant ?"
Il faut un long moment avant de trouver
son propre style.
Faut rien faire "comme avant".
Une musique qui n’évolue pas, elle crève.
Elle crève.
À toi, enfoiré.
Quoi ?
— L'histoire de Dave Braden ? - Oui.
D'accord.
Je suis né en Ecosse.
J'ai grandi, j'ai écrit deux trois trucs
et j'ai débarqué chez toi.
T'oublies quelque chose. Qui t'a tabassé ?
Tu deviens gâteux ?
Avant moi.
L'enculé qui baise ma femme.
Cet abruti d'enfoiré bas du front
s'est foutu dans le crane de récolter 22 $ de pension alimentaire.
Le fric !
Prends-le, ton sale fric.
Et là, j'ai débarqué chez toi.
Une pension...
Ex-femme, alors.
Ça t'a cassé ton groove, hein ?
Viens voir.
Mets ça.
Envoie une droite.
Sur le sac, enfoiré.
Une vraie, maintenant.
Sers—toi de ta hanche.
La force vient de la taille.
Oui, pivote. Mais garde le pied au sol.
Un coup sec. Enchaîne.
Recule.
Viens voir.
Te laisse pas mettre le grappin dessus.
Te faire tabasser pour une pension.
On se marie pour les trucs importants. Les gamins, les trucs comme ça.
Tiens—le.
Vas—y, recommence.
Recommence, allez.
Vas—y
Vas—y. Un, deux.
Hotel Savoy, Londres.
Frances Taylor, chambre 517.
Oui, M. Davis. Un instant.
— Ça avance, Teo ? - Oui.
Change de ton, merde. C'est moi qui poireaute.
Je regrette, personne ne répond.
Vous savez glisser un mot sous une porte, enfoirés ?
C'est contre notre règlement...
Allez, on s'y met.
C'est en sol bémol ? Gil, c'est bien en sol bémol ?
On y retourne.
Écoutez-vous les uns les autres.
T'as pas appuyé cette note dans le solo.
On pourrait ajouter ça.
Et on leur dit de doubler
quand les cuivres jouent.
Je le note ?
Oui, on essaiera.
On n'a pas fini d'en baver sur cette session avec Gil.
Et j'ai un album espagnol à faire.
Sketches of Spain.
Je vais en chier.
Je me suis donné comme une brute.
Et j’étais plus astiqué qu'une bite de troufion.
Il était cool, ton costard.
C'est quoi, un troufion ?
C'est dans le forte. On attaque...
Et je veux que ça claque.
Que ça décolle. Et après, glissando.
Vous les écoutez ?
C'est ça que j'attends.
- On tient jusqu’à la mesure suivante. - La suivante.
- Et on déroule. - Ça joue.
Je les rappelle.
Allez. Merci.
Teo, enregistre.
Répète ”Gone", prise 3.
Foutez—moi de la musique là-dedans.
Jouez faux, franco.
Ou fermez vos gueules.
Vas—y, Gil. Tempo.
Je t'ai appelée toute la journée. T’étais où ?
Tu sais quelle heure il est, ici ? Je me reveille.
Devine.
On fait un tabac !
On est prolongés 3 semaines !
J'ai besoin que tu rentres, Frances.
Tu as entendu ? Je ne peux pas.
Rentre un ou deux jours.
Ils peuvent bien se passer de toi ou 3 jours !
C'est parce que je t'ai pas épousée ?
Quoi ?
Écoute. J’ai réfléchi.
On en parlera sérieusement quand tu rentreras.
Excuse—moi un instant, je reviens.
Je suis là.
J'envoie un avion te chercher demain.
J'ai besoin de toi.
Je vais me débrouiller avec ma doublure.
Je t'aime, chérie.
Je sais.
Moi aussi, je t'aime.
À plus tard.
On se reveille.
Un jour, je vais m'appeler au téléphone
pour me dire de fermer ma gueule.
Miles, viens jouer avec nous.
Frances.
Je me suis dit : "Je mets ça là, ce sera parfait. ”
Je n’étais pas sûre...
Miles.
Qu'est-ce que tu fais ?
On m'a volé ma bande !
Quoi ?
— Quoi ? - T'as mes clés, Dave.
J'ai pas ta bande !
J’étais avec toi !
Alors quoi, bordel ?
— Merde, les enflures... — Quoi ?
Quoi ?
Le gamin et le type gluant de Columbia, ils étaient là.
- Chez moi ? - Ici !
T'aurais pu le dire !
J'avais le bulbe en vrac !
Le bulbe quoi ?
J’étais défoncé, avec la coke, la picole...
Tu me cherches, George ?
Tu vas me trouver.
Sors ma bande, pour voir.
Je vais vous coller un procès au cul, ça va pas traîner.
Columbia Records. En raison du Yom Kippour, nous sommes fermés...
Putain de Kippour !
- Vanguard. - Quoi ?
Le gamin joue au Vanguard ce soir, non ?
On le chope aux répètes.
Oui, viens.
Je monte ?
T'es sourd ? Viens !
Qu'est-ce que tu fais ?
Je veux pas d'un chauffeur sapé comme ça.
Content de te voir, Miles. Qu'est-ce que tu fais là ?
Je suis pas là.
Sol bemol !
Do mineur!
Suivez-moi.
Je vous en prie, Mme Davis.
Excusez—moi. très honoré. C’était magnifique.
Merci.
- Bravo. - À la semaine prochaine.
Bonsoir, Miles.
Emily ?
- Erica. - Erica, oui.
Vous pourriez m'aider à appeler un taxi ?
Le quartier n'est pas très sûr pour une femme seule.
Oui, un instant.
Bill,
jouez la bossa.
C'est parti.
On va où ?
C'est pour moi.
Vous voulez me rejoindre, plus tard ?
Non. Bonsoir, Erica.
On flâne pas. Circulez.
Je flâne pas.
Je travaille là.
Ça m'est égal. Dégagez.
Je suis Miles Davis.
"Miles Davis Quintet".
C'est moi, c'est mon groupe.
Rien à foutre.
Bouge ton cul de là ou je te coffre.
J'irai nulle part, Jack.
C'est un endroit public, je peux fumer ici.
Du calme !
Haut les mains !
T'as vu ça, Frank ?
Il allait t'en coller une, Bobby.
- Vous êtes dingues ! — Je le tiens.
J'ai rien fait !
Bouge pas.
La voiture arrive.
Merde !
Magne-toi !
C'est mon mari ! Laissez—moi !
T'es un gros dur, hein ?
Oui, c'est vrai.
Je t'emmerde.
Frances.
C'est Miles Davis, vous m'entendez ?
Miles Davis !
Ces flics se croient tout permis !
Pauvres crétins ! Je vous préviens...
- Fermez-la. — Sinon quoi ?
Quoi, vous allez me tabasser aussi ?
On va vous coller un procès, sales connards racistes.
Mon mari n'a rien à faire ici !
— Mon pauvre cheri... — Ça va.
— Qu'est-ce qu'ils t'ont fait ? — Ça va.
Allez viens, on y va.
Ça fait du bien ?
Je veux que tu arrêtes de danser.
Quoi ?
Je veux que tu arrêtes de danser.
— Que je lache West Side ? — Non.
Que tu arrêtes la danse.
Complètement.
Tu es ma femme, maintenant.
Ta place est à mes côtés.
Je sais...
que c'est un sacrifice.
Un sacrifice ?
Je vais m'occuper de toi jusqu'au bout, t'occupe plus de rien.
Il groove, ce morceau !
On change de tonalité.
Dave !
Rattrape-le.
Rattrape-le !
Stop
Du calme.
Doucement.
Tu vas me buter pour une bande à la con ?
Non ! Elle est où…
Tu déconnes ?
Lâche.
Sois cool, mec.
Abruti !
Où t'as foutu ma bande ?
Je l'ai.
Mais je voulais rendre service, M. Davis.
Me mens pas, le camé.
Tu volerais n'importe quoi pour de la dope.
Non, Harper voulait...
Attendez, je vais vous expliquer.
- Lui, c'est un escroc. - Dit le voleur.
T'allais chourer la bande !
Vos gueules !
Harper t'a promis quoi ?
- Réponds. - Rien.
Une chance de bosser avec vous,
pour votre come-back.
T'es le camé au coeur d'or, hein ?
Oui.
Vous avez connu ça, hein ?
Amène-toi.
Arrête de jouer en mi bémol sur du ré mineur, petit.
C'est là.
- Papa ! - Junior ?
Une seconde.
Elle est pas là.
— Quoi ? - Je lui ai donnée.
-À qui? -À ton avis ?
Tu lui as donné la bande ?
J'allais pas me battre !
- Elle était pas à toi. - Elle était à toi, Junior ?
Qu'est-ce que tu fabriques ?
Irene.
Je suis désolé.
C'est Harper qui l'a.
Il est où, Harper ?
À son studio, peut—être.
Appelle-le, dis—lui que t'arrives.
Pas avec vous, il va me tuer !
Si t'obéis pas, c'est moi qui te tue.
Appelle-le.
- Appelle-le. - OK, je vous emmène.
Mais j'ai un truc à faire, avant.
Harper.
Junior.
Vous avez envoyé Walter chez moi ?
Tu n’as pas apporté la bande, hier soir.
Donc, tu dégages.
Attendez.
J'ai déconné, je sais.
Je vais venir, qu’on parle d’homme à homme.
Je vais voir les combats.
Je sais. Donnez—moi une heure.
Une heure.
Qu'est-ce que vous foutez ?
C'est pas le moment de planer.
On a du boulot.
Ça, c'est ta part.
Je peux pas regarder ça.
C'est beaucoup trop compliqué.
On se retrouve chez Diahann. Je ferai un cours là-bas.
Ce soir ?
Je ne sais pas. Tiens—moi au courant.
Je ne peux tout faire...
Franny, tu es là ?
Oui, je suis là.
Je suis pas encore...
On va revoir...
le morceau de Wayne qu'on bossait.
Qui est à l'appareil ?
J'ai dit : qui est à l'appareil ?
Miles !
Qu'est-ce qui se passe ?
- Salut, Miles. - Ne lui parlez pas !
Raccroche !
- Compris ? — Je voulais le saluer.
Raccroche !
Moi ?
"Nefertiti". Jouez "Nefertiti", je reviens.
Allez-y.
Miles est marié, c'est clair ?
Vous n’êtes qu'une putain !
Écoutez-moi bien.
Ne rappelez jamais ici. Je vous préviens...
Qu'est-ce que tu fais ?
Moi ?
Comment ça ?
T'en fais pas pour ça.
Je suis chez moi. Chez moi !
- Ne leur dis pas d'appeler ici, merde ! - J'ai rien dit.
C'est trop, Miles !
T'as qu’à pas répondre, merde.
Je t'interdis de partir.
Tu as la belle vie, avec moi.
Je m'occupe de toi, je te nourris.
Je m'allonge dans le plumard avec toi.
Tu es mon mari, tu es avec moi !
J'ai tout abandonné pour toi.
J'ai arrêté la danse pour toi.
Et tu n’as jamais mieux joué
de ta vie, et tu le sais.
C'est grâce à moi, tout ça.
Je mérite mieux que ça !
Tu as fini ?
Ça va, Miles ?
C'est Junior.
Il est foutu.
K.O. , troisième round.
Walter, t'es pas futé, mais t'es mignon.
Oublie.
Doucement.
Où est ma bande ?
La, mon ami.
- Prends son flingue. - Moi ?
Prends-le !
Assieds—toi.
Assis !
Surveille-le.
C'est super.
Junkie et son laquais.
Laurel et Hardy.
Je suis fan.
Toi non plus, tu l'auras pas, Rolling Stone ?
T'es comme le gosse, tu me mêles à ce merdier.
Quoi ?
C'est pitoyable.
Vas—y, prends la bande.
C'est fait, enfoiré.
C'est la 2ème fois que tu me braques.
Je sais. Je sais compter.
Ah oui, c'est vrai, t’étais musicien.
Go Ahead John, des Jack Johnson Sessions.
Radio Miles Davis.
C'est George qui t'a poussé ?
Je suis audacieux, je fais mes choix.
Tu vas où, toi ?
À plus tard, Miles.
Petit fumier.
Ils m'ont obligé.
On va pas laisser filer un pactole.
Rapporte—moi cette bande.
Je savais que t’étais pas net. Mes clés !
Tu crois pas ces conneries !
Les clés.
D'accord, mais je vais te dire un truc :
je voulais pas ta bande, mais un sujet, de quoi t'aider.
Ça fait trois trucs. Mes clés !
Faut se barrer.
On se barre !
Je voudrais te parler.
Monte !
À droite !
Il est là ?
L'autre flingue !
Je l'ai pas.
- Quoi ? - Je l'ai balancé.
- Pourquoi ? - J'avais pas prévu une fusillade !
Sème—le, l'enfoiré !
Frances. . .
On l'a semé.
Continue.
T'arrête pas.
— Là ! — C'est lui ? Merde !
Tourne !
J'ai calé ! Casse-toi !
Laisse tomber !
Laisse !
Mets—toi là !
Putain !
Faut se tirer d'ici.
On se tire, je t'emmène à l'hosto.
Tu fais quoi, là ?
T'es blessé, je conduis.
Attends... tu vas où ?
T'as qu’à faire une autre bande.
T'es Miles Davis, putain !
Je récupère ma musique !
Je te tiens.
C'est dingue !
Là, t’es tout seul
C'est de la folie.
Je crèverai pas pour cette bande. C'est ce qui t'attend.
T'en es conscient ? Ils vont te tuer.
T'entends ?
Désolé, M. Davis.
La nécrose dégénérative de la hanche impose chirurgie et antalgiques.
Calme—toi...
Frances.
Arrête, il va nous entendre.
Oh, ça me plaît.
C'est Miles Davis !
Pas si vite, mon gars. À la queue.
Vous êtes Miles Davis.
Excusez—moi, M. Davis. Votre billet?
Tu l'as devant toi.
Où il est ?
Qui ça ?
Mens pas, je l'ai entendu !
De quoi tu parles ? De qui ?
Attends !
Attends.
Il n'y a personne, je suis à toi !
Tu me fais mal, arrête !
Écoute-moi. Il n'y a personne.
Arrête, c'est de la folie !
Qu'est-ce que tu cherches ?
Arrête !
Écoute. Tes médicaments te rendent fou...
Écoute...
Où il est ? Dis-moi où il est ?
Où il est ?
Là—bas.
Il est descendu.
Il est en bas.
Je vais le buter.
J'y crois pas. Il est là, l'enculé.
Du calme, il fera rien ici.
Attends ! Non, je t'en prie !
J'ai trop peur. Il veut me tuer si je ne te quitte pas.
Bon, attends là-haut.
Attends là-haut, je vais le buter.
Tu ne connais pas le mot "perdre", n'est—ce pas ?
Reculez !
Arrête, Miles !
Le sac !
C'est bon. On y va.
Les clés !
Putain !
Roule, t'arrête pas.
On va vous soigner.
Vous inquiétez pas.
Ramenez-moi chez moi.
Tu pensais m’échapper ?
Si je rapplique, je te mets une balle.
T'entends ?
Je ne rentre pas.
Je me tuerai, Frances, je te le jure.
Je t’en supplie...
Je t'aime.
Je sais.
Adieu, Miles.
Je prends une serviette.
C'est le bordel, là—dedans...
Tu les mets où, tes serviettes ?
J'ai trouvé.
On reprend à do.
Coupe à la 4ème.
Tu joues quand, toi ?
J'y suis.
- J'entends pas de trompette. - J’étais à l'orgue.
Tout le long ?
Merde.
Vous devriez peut-être
refaire des gammes...
Retrouver votre embouchure.
C'est ça que tu veux, hein ?
Bon voyage, junkie.
Et emmène cet imposteur de merde.
Tu déconnes ?
C'est ça ?
Je vois. Tu replonges, là ?
Tu continues comme quand j'ai débarqué ?
Toi, ici, en train de faire... quoi ?
Rien.
Je t'emmerde.
T'es vraiment ingrat, enfoiré.
Va te faire foutre.
J'y vais pas, moi.
Je plonge pas !
J'ai du boulot. Je vais l’écrire, ce papier.
Ah oui ?
Un putain de papier. La crasse, la vérité.
Et si Rolling Stone n’en veut pas, je m'en tape.
J'en connais plein qui sont prêts à raquer.
T'as pas de couilles, mais tu rapportes encore.
Vas—y. T'es Miles Davis !
Faut se renouveler, c'est ça ?
Tu nous as déjà fait le coup des pleurnicheries et de l’épuisement.
C’était quoi ?
C'est ça.
C'est pas là-dedans.
Si, ça y est.
Je vous montre.
Vous commencez par...
D'abord, la tierce...
ensuite, la tonique...
la sixte bémol,
si majeur.
Rejoue ça
Mais joue pas...
fa dièse.
Joue…
fa mineur 7
en 2ème accord. Vas—y.
- Comme ça ? - Avec la 7ème.
C'est ça.
Recommence.
Tu vois ?
Ça va.
Mais plus comme ça.
Tu comprends ?
- Avec le ré. - Ça fait quoi ?
Ça l'ouvre, c'est plus cool.
Tu fais ce que tu veux, avec ça.
Si t'as une histoire à raconter,
mets-y du style.
Sois pas ringard.
Vous diriez ça comment ?
Oui, je le dirais comme ça.
Votre son emmène vraiment ailleurs.
C'est ça, la musique.
C'est un déclic.
Vous pourriez mettre ce que vous venez de jouer en mots ?
Tu l'as fait.
Je dois y aller.
J'ai du boulot.
J'avais encore beaucoup de qu...
où il va?
Vous allez revenir ?
Plutôt deux fois qu'une.
26 mai 1926
Fais—moi un...
Une pulsation qui s’arrête jamais.